Causos

                                            

Papai descendia de família grande, boa de conversa que era só.

Nos fins de semana, na roça, quando a maior parte do povo estava em casa, a gente se reunia para uma prosa e daquelas boas em que o riso rola fácil.

Certa vez ele viu-se a braços com uma situação hilária e difícil de fugir e, como eu era sua acompanhante, posso, como ninguém, narrar o episódio.

Nós chegamos à estação rodoviária e quando íamos comprar a passagem, uma figura saída sabe Deus de onde, acenando ruidosamente, nos fez parar. Papai me olhou de soslaio e fez:

- Hummm...

Aproximou-se a criatura e num abraço cheio de gordura, limpando a boca com as costas da mão, acariciava os cabelos, o rosto, a camisa de papai e bem alto, a voz estridente, repetia:

- Essemenino, ocê é fi’ de Dita, né mes’?

- Sou.

- Ai, meu Deuso... ai, meu Deuso, fi’ de Dita! Benzo Deuso, meu fio.

E desenhava o sinal da cruz na testa de papai que fazia um esforço sobre-humano para manter-se sério.

- Obrigado.

- Mas ocê é quem mesmo? É Zinh’, né não?

- Não, senhora.

- É Meque?

- Também não.

- Será Genisso?

- Não.

- É quem?

- É Dirceu, Dona Aninha.

- Dirceu?! Ai, meu Deuso, ai, meu Deuso... Ocê não é aquele que mora no Ri’?

- Eu mesmo.

- Dispois escreve o endereço, quem sabe um dia eu possa aparecer por lá, pra u’a semaninha...

Papai arrumou um pigarro que nem sei de onde veio.

- Dona Aninha, eu...

- Peraí um cadinh’... Ô Joaaaaaaaaana... corre cá, menina!

Vem a Joana correndo, o sapato alto, de salto torto quase saído do pé, suada, cabelo todo emaranhado, chega e toda esbaforida reclama:

- Ô, mãe, você sabe que não posso correr, tô incomodada...

- Larga mão de bobage e fala mais Dirceu, o fi’ de Dita, o que mora no Ri’, tá lembrada não?

E a filha estende a mão desajeitada num cumprimento frouxo, como quem não está a par de nada, e talvez nem mesmo se lembrasse de quem era a Dita que a mãe tanto repetia.

- E a mocinha é quem, Dirceu?

-É minha filha.

- Xéeente! Se passasse por mim na rua, era capaz de eu nem conhecer por causo de que eu vi ocê, pela premera vez, ocê era desse tamanin’ e fazia um gesto como a definir uma caixa de sapatos. E lá vinha a mão engordurada para o abraço afetuoso...

- Dona Aninha, a senhora me dá licença porque o nosso ônibus já encostou.

- Ocê tá indo pra onde, Dirceu?

- Pra casa de mamãe.

- Menino, não é que eu mais Joana tamo indo pra aquelas bandas também? É capaz mesmo de eu até dar u’a chegadin’ em casa de comadre Dita, pra um cafezin’ com mistura, hein, Joana?

E eu nunca vi uma viagem de quarenta minutos parecer tão longa!